12. "Дорога вьется, тянет, тянется…"

12. "Дорога вьется, тянет, тянется…"

Дорога вьется, тянет, тянется.

Заборы, люди, города.

И вдруг одно: а где же Франция?

Запряталась она куда?

Бретань, и море в злобе щерится,

И скалы рвет огромный вал.

Разлука ли? Мне всё не верится,

Что эти руки целовал.

Не улыбнешься, не расплачешься,

А вспомнишь — закричишь со сна.

Парижа позднее ребячество,

Его туманная весна —

В цветах, в огнях, в соленой сырости…

Я не спрошу, что стало с ним.

Другие девушки там выросли

И улыбаются другим.

Так сделан человек: расстанется,

Всё заметет тяжелый снег.

И я как все. А где же Франция?

Я выдумал ее во сне.

Но ты не говори о верности,

Я верен, только не себе —

Тому, что бьется, вьется, вертится —

Своей тоске, своей судьбе.

1948

Данный текст является ознакомительным фрагментом.